Fuga de Angola através do Deserto do Namibe e travessia para a Namibia através do Cunene e da Costa dos esqueletos

Repatriados - A geração de ouro dos retornados

MAIS FORTES QUE O DESTINO

A maioria chegou a Portugal com uma certeza: tinham de recomeçar a sua vida do zero. Chamavam-lhes retornados, nome ainda hoje pejorativo. Mas foram eles que acordaram um país dormente, com a alegria trazida de uma África onde começavam a cair tiros de morteiro.

Sempre que ela entrava com uma chávena de chá às tantas da madrugada na sala de reuniões, o fumo de tabaco parecia evaporar-se. O semblante carregado dos ministros que discutiam os destinos da jovem democracia transformava-se num enorme sorriso. “Você parece uma gazela. Ainda vai fazer cair o Governo”, gracejava o primeiro-ministro Mário Soares à exótica moçambicana de 20 anos. Quando passavam por ela nos corredores de São Bento, havia políticos que cantarolavam: ‘Gabrieeela!’. Os longos cabelos, a tez morena e a sua beleza felina faziam de Yolanda uma sósia perfeita de Sónia Braga – a actriz brasileira que brilhava na primeira novela transmitida em Portugal. “Tive sorte. Três anos depois de chegar a Portugal fui trabalhar para o I Governo Constitucional, em 1977. Era uma das secretárias de Soares”, conta.
Yolanda veio da Beira, Moçambique, para um tratamento cardíaco. Com os estilhaços da revolução acabou por ficar. “Havia manifestações por ‘dá cá aquela palha’, papéis por todo o lado, cartazes nas paredes e cuspia-se no chão. Passou-se do 8 para o 80 mas as pessoas pareciam felizes.”
Em São Bento, o ritmo não era menos acelerado. “Ficávamos à noite a dormitar nos corredores à espera de sermos acordadas para redigir um decreto-lei à máquina.” Era por isso que andava sempre acompanhada com uma providente escova de dentes. Yolanda acabaria por trocar a turbulência da política pelos flashes da 'passerelle' e hoje é uma empresária de sucesso. Pelo meio, foi considerada uma das mais elegantes mulheres do País. Mas por mais anos que passem, não consegue esquecer a imagem de dezenas de conterrâneos a descer as escadas dos Boeings do aeroporto da Portela, em 1975. “Foram recebidos com o calor de mantas e bebidas, mas a maioria deles sentia uma enorme insegurança porque tinham de recomeçar a sua vida do zero.”
Entre essa massa anónima de pessoas de destino incerto encontrava-se Ribeiro Cristóvão, a sua mulher e os três filhos menores. “Mantive-me em Angola quase até à independência. Acreditava que apesar das alterações radicais haveria lugar para todos. Enganei-me.” No final de 1975, abandona o seu emprego na cervejeira Cuca (que ainda hoje existe) e a sua casa em Nova Lisboa. “Fui obrigado a viajar para Portugal, espoliado de todos os meus haveres”, desabafa em tom inconformado.
O homem do desporto da Rádio Renascença confessa que os primeiros três meses passados em Lisboa foram os mais difíceis da sua vida. E sem o abrigo na casa da sua irmã em Alcochete, a sua história estaria hoje pintada em tons ainda mais negros. “Recordo-me de calcorrear a cidade à procura de emprego, sem sorte nenhuma. Estava desesperado.”
No primeiro Natal na capital, Ribeiro Cristóvão afundou-se numa tristeza profunda. Ali estava ele, rodeado com a sua família mas com a árvore despida de presentes. “Não tinha nada para dar aos meus filhos.” O rótulo de retornado teimava em fechar-lhe portas. “Havia má vontade entre os portugueses da metrópole que tinham medo que lhes roubássemos os empregos. Andei com este ferrete durante anos.” Um dia, porém, o habitual ‘não’ deu lugar a um surpreendente ‘sim’. A Rádio Renascença abria-lhe portas ao admirável mundo novo do jornalismo.

FUGIR DE TIROS DE MORTEIROS
“Os 500 mil retornados, que representavam 5 por cento da população portuguesa, foram o maior fenómeno de repatriamento da Europa do pós-guerra”, conclui o sociólogo Rui Pena Pires, também ele repatriado de Angola. Dos que regressaram, 33 por cento veio de Moçambique e 61 por cento de Angola.
“Grande parte destas pessoas, que emigraram de Portugal para África nos anos 60, tinham qualificações bastante elevadas.” Pena Pires dá um exemplo: enquanto a taxa de analfabetos era de 30 por cento na metrópole, entre os retornados não ultrapassava os 2 por cento.
“Entre 1974 e 1975, as ex-colónias viram-se desprovidas de quadros administrativos e técnicos qualificados, que foram o motor do desenvolvimento desses países. E Portugal tinha de absorver toda esta gente”, defende o docente. Mas o facto do país atravessar uma convulsão social, veio acabar por facilitar a sua integração. “Chegaram a uma sociedade maleável em termos de hierarquias. Tudo estava em aberto. Em 1976, já havia presidentes de Câmara provenientes das ex-colónias, algo que não aconteceu noutros países da Europa.” Segundo o professor do ISCTE, que publicou um trabalho sobre os retornados, o repatriamento de Angola foi mais célere devido ao clima de guerra civil, bastante pior do que em Moçambique.
Dados que conferem com o relato pormenorizado de Emídio Rangel, jornalista nascido em Lubango em 1946 e uma das vozes da Rádio Comercial de Angola. “A probabilidade de sobreviver ao tiroteio de morteiros, canhões e outras armas de grande calibre dos exércitos do MPLA e UNITA, era baixa. Ainda por cima estava desarmado.”
O risco era enorme mas Rangel não tinha outra saída. Em apenas 48 horas conseguiu fugir de Luanda, sem um beliscão. “Só tinha a roupa que vestia.” A 1 de Setembro de 1975 estava numa Lisboa diferente daquela que já conhecia de outras épocas. “A cidade de conspirações de Marcelo Caetano transformara-se na capital de golpes, contra-golpes e intervenções militares.”
Emídio Rangel não perdeu tempo a contemplar o ambiente de efervescência política. Em dois dias, já vendia enciclopédias para poder ganhar a vida. “Eram em inglês, o que não as tornava muito populares”, ironiza. A sua missão em espalhar cultura porta a porta não durou muito tempo. Meses depois, ficava em segundo lugar num concurso público para a RDP – Radiodifusão Portuguesa. A TSF e a SIC seriam as suas próximas estações.

'MALTA, EU VENHO PARA A PORRADA!'
Lídia Jorge aventurou-se por terras de África antes de 1974. A escritora, natural de Boliqueime, decidiu dar aulas no ensino secundário aos jovens de Moçambique em plena guerra civil. O seu faro apurado detectou logo à chegada um grande mal-estar naquela sociedade que parecia viver à beira do abismo. “Havia algo de trágico e de errado. Tinha a sensação de que bastaria atear-se qualquer coisa para haver uma mudança radical.”
Mudança a que já não assistiu porque teve de abandonar o país em Agosto de 1974. “Por mim, podia ter feito a vida em África”, suspira. Em pleno PREC, assistiu a episódios caricatos, como o de professores ensinarem palavrões aos alunos. “Durante o 11 de Março de 1975, uma colega minha do liceu D. João de Castro, vestida de ‘jeans’ e casaco de cabedal, irrompeu entre os estudantes aos berros: ‘Malta, eu venho para a porrada!’”
Lídia Jorge ainda se recorda com nostalgia da anarquia e alegria extraordinárias. “O aumento da liberdade trouxe consigo a libertinagem.” Corria-se para o cinema para ver filmes pornográficos, antes proibidos pela censura, vestia-se de forma desportiva quando a ocasião era de cerimónia. “As casas de pronto-a-vestir tiveram o seu grande período de crise porque era quase regra aparecer-se pouco arranjado.”
Que o diga Augustus, criador de alta-costura, que aterrou em Lisboa em 1976, proveniente de Luanda, onde vivia e tinha uma das suas lojas de roupa. “Nesse período, a moda era considerado algo de fútil.” Viviam-se os tempos dos intelectuais da revolução, que se vestiam todos de igual, fossem homens ou mulheres: camisolas de gola alta, botas alentejanas e as inseparáveis calças de ganga.
Apesar de vigorar a moda unissexo, António Augusto Ferreira, decidiu arriscar e abrir um ‘atelier’ na capital portuguesa. E não se arrependeu. “A vida social em Lisboa era menos agitada: não havia almoçaradas com amigos, idas à praia ou à discoteca, como em Angola.”
Como trouxera três carros da ex-colónia, não tinha espaço para todos na garagem, na sua casa da Lapa. Resultado: diariamente os vidros do seu vistoso Chevrolet Camaro, eram pintados com a palavra ‘fascista’. Só muito mais tarde é que descobriu o autor das palavras de ordem: “Era apenas um rapaz que andava no liceu. Divertia-se com aquilo ”

DO DESEMPREGO PARA O GOVERNO
Quando a autodeterminação das colónias parecia um facto consumado, Manuel Antunes foi um dos 30 mil portugueses que preferiu rumar para sul e não para a metrópole. O director do Serviço de Cirurgia Cardiotorácica dos Hospitais da Universidade de Coimbra vivia em Moçambique desde 1954, altura da primeira vaga de emigrantes. “Na escola primária, o meu colega de carteira era negro. E não sentia qualquer tipo de racismo”, lembra o médico, que se insurge contra as mentiras que se têm dito (e escrito) sobre a dita mentalidade colonial dos portugueses. “Nós é que acabámos por ser prejudicados no processo de descolonização.”
A sua família teve de deixar para trás propriedades, moradias e um negócio próspero de construção civil. Em troca? Uma mão cheia de nada. Até 1988, preferiu ficar em África do Sul, onde praticava medicina e só então veio para Coimbra, onde tem desenvolvido uma intensa actividade científica. “Não sobrou nada. Nem o espírito de entreajuda típico dos que viviam em Moçambique. As pessoas acabaram por se dispersar pelas aldeias onde tinham família. Quem não tinha meios ficava em pensões e hotéis em Lisboa.”
António Cardoso e Cunha, nascido em Leiria em 1934, não tem a mesma opinião do médico coimbrão. “A rede de solidariedade entre os retornados foi flagrante, notória e permanente.” Em Angola, o gestor era já uma pessoa influente – como presidente da Câmara de Comércio e membro da Assembleia Legislativa. E nas vésperas da manifestação da ‘Maioria Silenciosa’ (o 28 de Setembro) chegou mesmo a vir a Lisboa com uma delegação de políticos angolanos para reunir com o general Spínola. Eram os anos quentes da transição. “Durante a minha vida em Angola vim regularmente à capital pelo que acompanhei as evoluções da vida nacional”, declara o ex-comissário da Expo’98.
Em 1977, juntou-se ao grupo de repatriados e fixou-se em Portugal. “Mantive actividade pessoal na medida das oportunidades, limitadas pela conjuntura económica. Contudo não perdi a experiência e as capacidades empresariais que desenvolvi em Angola.” Um ano depois, o actual ‘chairman’ da TAP era já nomeado secretário de Estado do Comércio Externo, depois da crise governamental do executivo de Nobre da Costa: “Exemplo curioso da turbulência da época – passei de desempregado a membro do Governo.” Cardoso e Cunha não foi caso isolado. Outros portugueses das ex-colónias haviam de se destacar nos executivos que se seguiram. No jornalismo, na gestão ou na advocacia, os quentes ventos de África também se fizeram sentir. Homens como Vítor Ramalho, Alexandre Relvas, Jorge Armindo, David Borges ou Victor Sá Machado conseguiram fintar o destino. Talvez um dia sejam conhecidos como a geração de ouro dos repatriados.

ANTÓNIO FEIO - REGRESSO ÀS ORIGENS
“Onde é que eu estava no 25 de Abril? Bem, a tentar embarcar no avião para Lisboa.” António Feio, então com 20 anos, vinha de uma 'tournée' com o grupo de Teatro Experimental de Cascais e estava com os colegas em Lourenço Marques. “Percebemos logo que algo de errado se passava na metrópole.” O actor acabou por ser obrigado a ficar mais um mês na sua terra natal, de onde saíra aos sete anos. Durante a juventude viveu sempre com um pé em Lisboa e outro em Lourenço Marques. “Tinha a noção de duas realidades distintas.” Em África, o estilo de vida dos portugueses era mais descontraído. “É tudo muito grande.” António Feio recorda-se de fazer 1200 quilómetros de carro só para jantar com os amigos, com toda a naturalidade. Na capital alfacinha, tudo era mais cáustico e violento, principalmente durante os anos do PREC. “Foi uma época conturbada para o bem e para o mal.” Depois dessa viagem atribulada em 1974, só voltaria a pisar Lourenço Marques quase vinte anos depois. “Não tive desilusões. Já me tinham pintado um cenário demasiado negro.” Do passado guarda uma fotografia a preto-e-branco com uma irmã de Maria Rueff. “Os pais da Maria tomavam conta de um hotel, onde a minha família viveu durante um certo período.”
Hugo Franco

CORREIO DA MANHÃ -2004-04-25

Mãe Angola de Minah Jardim - (Adaptado)

Angola...
Somos aos milhões perdidos,
pelo mundo divididos.
Vivemos noutros países,
presos às tuas raízes.
Pelo tempo divagámos,
Já contámos a história,
lições que a memória teima em recordar.
És a força estranha que acompanha as horas doridas,
paixão que não passa,
peso que arrebata
a paz das nossas vidas.

Minah Jardim - (Adaptado)
Fonte: Blogue "Lupango da Jinha" - post de 02Jul2008

Poema: ao Bengo (nome de uma traineira)

Bengo,
nome de uma traineira:
partimos do Lobito,
naquela manhã
de sobressaltos e guerra,
rumaste Luanda,
Las Palmas
e Lagos,
teu local da morte
e de sepultamento.
Salvaste nossas vidas...
É verdade!...
E agora?
Vejo-te
baloiçando,
velho,
alquebrado,
esperando a execução
da sentença de morte!
A tua proa
já não cruza
Lobito e Moçâmedes,
como as brancas gaivotas
que,
por ironia,
ainda voam,
procurando refúgio,
no seio dos teus
desventrados beliches.
Agora,
por capricho dos homens,
aguardas as chamas
que hão-de te devorar,
transformando-te
em cinza,
pó e nada...
É assim o teu.Destino,
de todos nós...
Adeus Bengo,
traineira da minha vida!...

Malaquias,
Algarve, ano 1976
Fonte: Romagem de saudade

Era uma vez uma menina …Que Partiu Para Angola.. (Ondina Teixeira)

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  Era uma vez uma menina
  …Que Partiu Para Angola..

  
  
  
  Algures neste País encantado mas cheio de desencanto para muitos, nascia uma menina à 10.05h da manhã, que era a ternura dos seus pais e do seu irmão, a quem lhe chamavam com imensa ternura, de bonequinha ou o o seu pai babado a minha princesa.
  Nos 5 anos que se passaram, após esse dia, pouco ou quase nada se lembra, a não ser de uma certas diabruras, próprias para a sua idade, mas logo eram esquecidas, com os mimos de sua mãe a esquecerem alguma palmada, dada no tempo e na hora certa.
  
  Um dia, essa pequenina, começa a ver que algo estranho estava-se a passar em sua casa, as suas mobílias desapareciam, havia uma azáfama total, na sua família, que nem atenção nenhuma lhe davam ,ela ouvia, ouvia, mas.......nada percebia, a tal pequenina, quando.....
  Se viu dentro de uma navio enorme chamado Império que, a levaria para terras distantes, rumo Angola, palavra que ela conhecia muito bem, da história que sua mãe lhe contava, a história do Macaco do Rabo Cortado,.purumpumpum...vou-me embora para Angola.....
  Lá fui eu para a Terra do Macaco...
  Ouve-se o apito do barco.....um som agudo que estremece qualquer alma...até a de, uma menina de 5 anos..., não será esse o nome, pois para ela é um som que ainda lhe trás recordações que a faz chorar, mas o barco a apitar, os lenços brancos a acenar, as pessoas a chorar, que grande confusão, para uma cabecinha, tão pequenina, que estaria a acontecer e que mais lhe iria acontecer?
  
  Agora morava numa casa que ficava no mar? HIIIII! E que tanto lhe fazia enjoar, mas porquê? Perguntava ela, mas passaram 11 dias....e,.
  
  Chegou o dia, em que lhe mostraram a sua nova casa., esta em terra firme, e, que terra, vermelha, escaldante......começa aí....à menina de 5 anos...as diferenças....
  
  As serras, chamavam-se barrocas, muitas das casas era de capim e barro e, chamavam-lhe cubatas, Ah! Os autocarros, chamavam-lhe maximbombos e, tinham que dormir, com mosquiteiros, mesmo assim, os malvados bichinhos, cantavam a noite toda, para não se fazerem esquecer e, claro, apareceu carne jovem por aquela terra, foi uma farra de arromba para eles e seus amigos bicharocos, coisa que abundava, por aquela terra e, vejam só,.... como as comidas também eram diferentes, logo nesse dia ao almoço,deram-nos a comer, uma comida esquisita acompanhada por algo ainda mais esquisito, para uma cabecinha de 5 anos,..... chama-se a tal comida, Moamba, e o tal acompanhamento Fungi, pode lá ser? Isso era comida?
  
  E os pregões? Eram assim, mais ou menos "É LARANGÉ, LARANGÉ, MIA SIÔ...", O quê? Disseram-me... são laranjas minha minina
  
  Como tudo era diferente....até as cores dessa menina...muito vermelhinha.(chamavam-lhe um tomate saloio)..passado algum tempo...passou a amarelinha.....que mudanças...para uma cabecinha de 5 anos...
  
  Passaram-se os anos, a menina deu lugar a mulherzinha e, aos 14 anos, rebenta a revolução, eram mortos, eram feridos, era terrorismo, da cidade, sobraram poucos, os outros fugiram para o Puto, entre os que ficaram, foi a tal outrora a princesa de seu pai, figura impar naquela terra....o meu barriga de ginguba, ela mais uns tanto, até milicia fez, durante noite e noites, até dormiu vestida, durante noites e noites, e, assim se passaram os anos, quando em 1975, então a boneca-princesa, feita mulher, assistiu aquilo, que jamais esteve nos seus sonhos de menina, ter que abandonar a terra, que outrora, para lá a levaram, onde tanto por lá passou, mas que se habituou a amar, a tal Moamba, seu prato favorito, as suas músicas, os seus batuques, os seus panos coloridos, as suas terras vermelhas, as suas barrocas e o seu perfume preferido, aquele, que só quem andou por essas terras, conhece tão bem, o cheiro a terra molhada,as suas gentes alegres e sempre prontas para uma boa farra, ao fim de semana, as mentes abertas à dimensão do País, a liberdade de andar descalça, mesmo com o risco, de chegar a casa, com os pés cheios de matacanhas, as suas praias de água temperada e as suas ondas, não nos engoliam, mas embalavam-nos, enfim......com uma lágrima, rolando teimosamente digo vezes sem conta........
  
  Angola ....JÀ NÃO É MINHA!!!!!!!
  
  
  Conto a história de era uma vez...... que eu fui menina e voltei mulher sofrida a Portugal.O resto é vulgaríssimo, igual a todos que regressaram, não com os sonhos, que para lá partiram, mas sim, com um enorme pesadelo.
  
  
  Ondina 2006

  
  
  
  Ondina Teixeira

  E………..,(continuação de Era uma vez uma menina que partiu para Angola)

  
  Da mulher sofrida, triste, amargurada, revoltada, por ter deixado para trás 25 anos da sua vida, pior do que isso, 25 anos da vida de seus familiares, jamais recuperados, porque a idade não perdoa e o tempo não volta para trás, mas convicta que iria vencer, no País que a vira nascer e a vira partir com 5 anos de idade…..para terras distantes.
  
  E, sempre sob a Bandeira de Portugal e a continuar a ouvir comovida a Portuguesa, mais conhecida pelo Hino Nacional, duas coisas, que eu jamais renunciarei e, esteja aonde eu estiver eu, sempre respeitarei e me emocionarei, pois foram estes dois símbolos que, ensinaram-me a respeitar, porque, disseram-me sempre que, eu estava em terras Portuguesas…e eu acreditei, embora achasse, para aquela cabecinha de menina e, perguntava-me, aonde era Portugal….o dono de Angola..mas…deixava-me levar, como todos os outros…..era assim….e assim era.
  Começou a saga, do regresso , mas sempre com o coração, no seu outro País, que outrora, vivia sob a Bandeira que eu tanto amo….mas que , tivera que deixar.
  
  A divisão era grande, dentro de uma cabeça, já com 29 anos, mas, recordando a cabecinha dos seus 5 anos, era a mesma coisa. Como os costumes eram diferentes, como as pessoas eram tão brancas, como o ar tinha outro cheiro, também tão agradável,um perfume que eu adoro… o cheiro da castanha assada, como Lisboa era tão linda, como o Castelo de S.Jorge, tão imponente como tudo era tão diferente……
  
  As mentes, essas tão baralhadas pior do que a minha…. com tudo o que lhes estava a acontecer, depois da revolução dos cravos……..por tudo e por nada, havia uma discussão, e insultavam com nomes, que nem conheciam o significado…o que interessava era ofender…quem e porquê..não interessa..eles eram livres para isso mesmo….para falarem falarem……e daí… com nomes desprositados e fora do contexto de qualquer discussão, como por exemplo:
  “Fascistas!!!! O outro, Cala boca Comunista!!!!! o outro Imperialista!!!! O outro, Vigarista!!!!!! Seu Latifundiário!!!!!! Seu Traidor!!!!
  
  As manifestações nas ruas…..eram um espectáculo…pois elas cruzavam-se..e claro…logo se insultavam….eram livres, podiam insultar pensavam eles que a Liberdade lhes dá esse direito ,os nomes dos Jornais….uma graça OLha a Merda!….que coisa estranha…tanta liberdade..eu não estava habituada, porque os palavrões para mim não significavam sermos livres, porque não podia responder da mesma maneira..mas ria..ria muito.
  
  As paredes pintadas pelos anarcas…coisas mais giras….como tudo era diferente….e…não havia guerra…de armas, mas os nomes continuavam…
  E, por fim, aos regressados das colónias, o nome pomposo, que nos puseram, até parecia que tinha surgido uma nova raça em Portugal, sim, que naquela altura, nós não eramos Portugueses, porque, não tinhamos dinheiro nenhum,não vinhamos com as carteiras cheias e malas cheias de prendas….não interessavam nada…. vinhamos espoliados de tudo e, principalmente da sua dignidade.
  
  Sempre que viam um caixote, ou estavamos na fila a pedir que nos dessem a esmolinha, no IARN, lá passavam e gritavam RETORNADOS, VIERAM PARA CÁ AGORA ROUBAREM-NOS, NÃO CHEGOU O QUE ROUBARAM LÁ FORA!!!!!!! COLONIALISTAS!!!!!!! Enfim..coisas linda de se ouvirem…para quem tem a alma a sangrar….por tanta revolta..de ver tanta alma negra das pessoas, aqueles que nós pensavamos que eram Portugueses, por isso nos acolheriam…mas não!!!..eles eram tudo menos ser alguma coisa definida….eles tinham medo…que também lhes tirassem os empregos, mesmo que fossem os seus irmãos…eles tinham sido injectados, eles pensavam que eram livres e democratas, nas que sabiam eles o que er democracia e naquel momento serem simplesmente HUMANOS, para com os seus compatriotas e família.
  Sim a nova raça, que tinha surgido, era a dos RETORNADOS” .(ainda hoje) mas…..
  
  Como acabava por ser engraçado, sim porque era jovem, e, sempre gostei de trocar a desgraça por uma bela gargalhada, e, como não podia mudar o rumo da história, ia , uma vezes chorando de raiva, outras rindo da nova condição de cidadã Portuguesa, e habituara-me a viver como tal……mas com uma certeza, de braços cruzados, não ficaria, emigrar, não!!!!!!!! Nunca mais me iriam dizer,–” vai-te embora para a tua terra” , inclusivê a todos os meus familiares, lá nascidos,em Angola…. aquilo era só para uns, os outros não eram Angolanos, eram qualquer coisa……que lá tinha nascido….pois!
  
  ……. por isso toca a procurar emprego e, encontrei,porque eu queria era trabalhar porque, foi a única coisa que eu sabia fazer, eu e os meus, …trabalhar…..trabalhar.
  Tenho a dizer, que encontrei e, também encontrei uma nova realidade, umas novas amizades, uma nova maneira de ver a vida, vidas diferentes, vidas também muito difíceis, vidas de pessoas que nunca daqui tinham saído, mas que de uma maneira ou de outra, não se encontravam diferentes de mim…..vidas….muitas vidas….por viver, por esclarecer….mas, muitos com boa vontade ,para alterar o rumos das nossas vidas, e eu…tive essa boa vontade das pessoas que me rodeavam..e que eu fiz tanta amizade…e que tanto me ajudaram nas minhas horas dificeis em Portugal, já quando me encontrava a trabalhar…..e, como eles foram entendendo com o tempo a verdade das nossas vidas desavindas….
  
  quando as cassetes nas sua cabecinhas começaram a dicaram gastas…
  ……amigos, podemos tê-los em qualquer parte do Mundo…é preciso é, respeitar o espaço e a mente dos outros….são vidas, cada qual com a mentalidade que lhes deram ou nessa altura, a limpeza do cérebro que lhes fizeram….,mas eles recuperaram e bem. E, eu..segui a minha vida….
  Uma vida que dei ao Mundo,outra princesa de seus pais… hoje já tendo dado príncipes que são a minha vida, um Mundo que, mesmo contra todo as as marés e correntes, esse Mundo Português, de que eu tanto me orgulho (não de todos os Portugueses, desses tenho raiva e desprezo e, desgosto de viverem ainda sob a minha Bandeira), tenho a dizer, que amo Angola e todos os seus costumes, aromas, e AI QUI SAUDADES!!!! E, todos os Angolanos que foram e são meus amigos..cá e lá…porque felizmente sempre os tive, e, não seria uma revolução, que cortaria o elo de ligação aos amigos de verdade, pessoas de verdade e eu, tenho dois amores, eu amo Portugal, e nele tornei-me mais mulher, madura, avó, mas pensando muitas vezes na menina-princesa de seus pais, que um dia partira para terras distantes,que eu continuo a AMAR…. essa terra chama-se ANGOLA.
  
  Essa menina-mulher-meia idade e que, espera sem receios a velhice, reconquistou a sua vida e a dos seus familiares e ………ERA UMA VEZ…….
   

  
  ORIGEM

  
  Ondina Teixeira-Canção do Subúrbio por mariusangol

  
  Ondina Teixeira_Saudade por mariusangol

  
  

  
  

  
  
  
  Ver mais:
  
  http://florcampo.multiply.com/

  
  

  http://horta.0catch.com/lsc/juventudelobitanga.html
  
  http://florcampo.multiply.com/music

Saudade meu bem Saudade, por H. Nascimento Rodrigues

Saudades das noites da minha terra, o Tempo não mas mata, a Distância não mas diminui - o Tempo mas faz reviver, a Distância as faz aumentar. Noites de Angola!!! Noites negras, ou de luar, de silêncio ou de batuque, de amor ou solidão, eram sempre noites da minha terra. que tão longe me ficou para meu mal.

Noites de Angola são só… noites de Angola! Não há no mundo em redor, eu sinto-o, poesia mais bela e prosa mais altiva do que essas horas intermináveis, em que a vida é simplesmente a vida, e Deus è Deus e eu era só eu e mais ninguém do que eu e fosse outro.

Nem há ninguém, tampouco capaz de as descrever e passá-las à imortalidade no documento ou na expressão de qualquer arte. Elas são, por natureza, insusceptíveis de reprodução, imortais como a alma da minha terra, a chama viva e infinda que perpetuará Angola pelo decorrer afora dos séculos. Angola não morrerá enquanto as noites da minha terra forem as noites de Angola!

Neste Portugal do Continente, a noite é triste e fria, com uma chuva choramingas pingando horas afio nos vitrais da minha janela. A tarde é parda, a noite escura, a manhã sem sol - e não há vida, nem poesia, meu amor, porque a vida, a poesia e a beleza sentem-se na noite que é noite ou sabe ser noite! – E as noites da Metrópole não são noites, porque não têm vida, beleza nem amor – não têm nada sem ser chuva ou tristeza.

Saudade meu bem Saudade… Saudade infinda e dolorosa daquelas noites da minha terra, tão diferentes entre si e ainda mais diferentes das noites das outras terras. Quem sabe porventura, o que há de Beleza verdadeira e de Poesia rítmica nas noites de Angola? Quem conhece essas noites como eu as conheço? Pouca gente, decerto! Porque sentir a imensidão da noite não é olhar para o céu escuro e dizer é «belo». Não, assim não! Eu amo as noites da minha terra de outra maneira. Lembro-me bem da sensação que me possuía inteiramente ao olhar a noite, o céu e a lua rechonchuda, a terra queda e imensa, a desdobrar magia terras em fora, no silêncio, no peso enorme que se evapora do chão e vai ares acima e nos choca, nos faz sentir pequenos perante a Mãe Natureza. Ah, não há, meu bem, não há noites como as de Angola! Noites silenciosas, plenas de paz, de concórdia entre os homens, de felicidade e sortilégio; noites claras com a lua a rebolar-se lá no alto, e a espreguiçar a sua luz pelas distâncias sem fim, sem principio, dos campos da minha terra; o rio correndo mansamente, rumorejante, como canto vagabundo que de margem em margem leva a sua trova de amor; o batuque dos negros a escancarar-se matos adentro, tum-tum, pam-pam, monocórdico, saudosista, choroso…. um pirilampo que esvoaça e deixa no negrume da noite, a restea efémera de um lampejo vivaz: uma sensação de amargura a chorar na alma, um sorriso de felicidade a brincar nos lábios - e a terra essa terra magestosa, incomparável na sua plenitude, o mundo, a vida, Deus e eu – e eis a noite tropical da minha terra como eu a sinto, como eu a quero e amo doidamente!

É preciso «viver» essas noites; é preciso deambular só já noite velha pelas planícies ermas pelos recantos desconhecidos, para se poder saber o que é uma noite de Angola. É preciso estar só, sentir amor por essa terra, ter poesia dentro de nós! Como é possível equiparar a solidão ao bulício de Lisboa: a paz dos campos ao vai-vem destas ruas a abarrotar de gente; o grito longínquo de uma hiena ao gargalhar estúpido de quem passeia no Rossio? Não, não se pode. Não se pode porque noites de Angola são noites de Angola e nada mais. Amo-as! Amo-as porque são a realidade visível do conceito abstracto de Beleza, Poesia Amor…Amo-as porque me fazem sentir criança, me purificam a alma, e me obrigam a deixar correr lágrimas pelos erros que eu cometo!A gente metropolitana nunca saberá o que significa uma noite tropical. Tenho pena deles! Viver nesta terra é semelhante a estar numa prisão sem grades palavra! 

Não há campos imensos e desertos por onde os olhos possam divagar, nostálgicos e abarcar a grandeza da terra adormecida; não há silêncio como o das noites Angolanas, em que o ressoar de uma pessoa ecoa com estrondo, e o murmúrio de um riacho, parece acorde de violino; não há tambores ao longe, a gemer baixinho a tristeza do negro prisioneiro; não há uma lua bonacheirona, agora, sentimental, depois, a beijar a terra de mansinho, não há um imbondeiro a chorar, na imensa solidão do solo, não há uma «mulemba» a sussurrar cantante; não há poesia, não há Beleza nem Paz e Amor – nem sequer há um moço envolto numa capa negra a desfiar prosas pelas plagas solitárias da sua terra!!!

Oh, noites de Angola! Noites de magia tropical, de sedutora beleza e perfume inebriante! noites puras e sensuais ao mesmo tempo, em que a alma ingénua de uma criança se possa aliar ao sangue quente da mocidade! Noites que não têm principio nem fim, porque nasceram não se sabe quando, e morrerão só quando deixarem de ser noites de Angola.

Noites da minha terra! Noites que são pedaços de mim próprio, porque na pureza do ar está a pureza da minha alma e, na sensualidade do mistério que as envolve, está a sensualidade do meu sangue quente desse sangue que eu sinto ferver dentro de mim!

Noites de Angola! Noites da minha terra! Poemas imorredoiros de Amor e Paz, escritos pela Mãe Natureza, destes à luz da vossa sombra a alma eternamente enamorada que eu sou!

Noites de Angola – porque tão longe me ficastes?

Saudade meu bem Saudade……

Lisboa 1958

publicado por H. Nascimento Rodrigues (Provedor de Justiça)  in www.ouvidorkimbo.blogspot.com

Henrique Nascimento Rodrigues foi deputado, ministro, dirigente do PSD , presidente do Conselho Económico e Social, Provedor de Justiça. Morreu um "homem impoluto" e que arriscou dar o seu "contributo para tornar Portugal um País melhor".

QUISSANGE, SAUDADE BRANCA, (Poesia de Neves e Sousa, 1976)

                                           

                                                 Angola ... algures em 1975

                          Lisboa, cais de Alcântara, 1975                               

  QUISSANGE, SAUDADE BRANCA

Aquela melopeia triste de quissange
na noite negra angolana e doce
parou numa nota repentina.

Não sei se parou a mão que tange
sei que parou e fosse como fosse
parou numa nota repentina.

Ficou-me a angústia de um sonho inacabado
há muito, muito tempo na memória.
Hoje a história traz-me o mesmo sentimento,
melodia interrompida de repente…

Mas foi um toque desafinado de clarim
que veio anunciar o fim.

O pendão cansado de tantas batalhas
murchou como um trapo desbotado
e com ele se fizeram as mortalhas
dos sonhos frustres que tínhamos sonhado

(Poesia de Neves e Sousa, 1976)

ADEUS ANGOLA NOSSA: FUGA DO LUBANGO (1975)

Às seis horas do dia seis de Setembro – sábado – em caravana de umas 300 viaturas, escoltada por 30 militares, arrancamos do Lubango rumo à África do Sul. Percorridos 380 km, sem problemas, às 17 horas atravessamos a fronteira de Santa Clara. Aguardava-nos um grupo de militares sul-africanos com colchões, cobertores, alimentos em conserva, água, refrigerantes e, até, uns cubos combustíveis para amornar os enlatados. Pernoitamos ao relento. Não fazia frio.

 

Às onze horas do dia seguinte – com feijão ao lume para o almoço – chega uma ordem de partida para Oshakati. Todas as viaturas foram reabastecidas (de graça) até à boca. A deslocação durou umas duas horas. Em Oshakati fomos “instalados” num campo próximo do hospital missionário, preparado para a situação, com algumas tendas, água encanada, latrinas e balneários. Com lenha à mão, o feijão volta ao lume. Cozido e apurado, foi servido como almoço/jantar.

No dia seguinte, de manhã, as autoridades, por altifalante, ordenam a formação em fila para registo dos refugiados e vacinação. Terminadas estas formalidades as autoridades solicitam – sob aviso de inspeção – a entrega de armas, drogas e literatura pornográfica; e diamantes a enviarem para classificação em Pretória e posterior pagamento de oitenta por cento do seu valor. Aos portadores de café, se desejassem vendê-lo, ser-lhes-ia passado um salvo-conduto para todo território sul-africano. Por fim foi-nos dada liberdade para exposição e venda (sem encargos) dos artigos que conseguimos transportar (salvados!).

Ali vendemos duas viaturas, uma moto, frigoríficos, máquinas de costura, fogões, louças, porcelanas, talheres e mais artigos. Tudo por um quinto dos justos valores.

Na tarde do dia nove somos avisados da partida no dia seguinte para o campo de Grootfontein, a 300 km.

A nosso pedido, por conveniência – em troca de umas garrafas de whisky – foi-nos permitido permanecer mais um dia no campo. Assim, o nosso grupo, agora em quatro viaturas, partiu isolado. Eram onze horas – onze de Setembro de 1975. Percorridos uns 100 km parte-se o veio da bomba de injecção da Bedford, sendo levada a reboque. Obrigados a marcha vagarosa passamos a noite, ao relento, em Tsumeb. Alcançamos o campo de Grootfontein às catorze horas do dia doze.

Ficamos todos alojados em tendas militares, com colchões e cobertores de sobra. Existiam balneários e latrinas suficientes, apesar dos estragos causados, por malvadez, pela leva – mais numerosa – que nos antecedeu.

Campo de refugiados em Groodfontein

Funcionava um serviço de pequeno-almoço e almoço. Porque era sempre a mesma “ementa” (carne de vaca com ervilhas) e mal confeccionada, passamos à cozinha própria, até para consumir a grande quantidade de provisões levadas de Angola.

Em tenda própria funcionava um serviço de assistência médica prestada pelo Dr. David Parson, filho do já referido Dr. Parson do hospital do Bongo.

Cerca de uma semana após a nossa chegada ao campo, o nosso grupo divide-se: Camilo, Adelaide, sete filhos com idades entre um e treze anos, em transporte rodoviário ocasional, partem para Windhoek; e dali, de comboio, até Johanesburgo munidos das passagens de avião, compradas em Angola, com destino ao Brasil.

Nos finais de Setembro o Dr. David anuncia a possibilidade de emigração dos refugiados no campo para os E.U.A., com transporte aéreo gratuito, através de uma instituição americana. Só seriam aceites inscrições de pessoas com os passaportes válidos.

A notícia despertou certa euforia. Como nem todos possuíam passaporte, por solicitação dirigida ao Cônsul de Portugal em Windhoek, este fez deslocar um funcionário ao campo a fim de formalizar a emissão dos passaportes. O meu, tem o número 278/75; o da Lucília, 282/75, emitidos em 3 de Outubro de 1975, assinados pelo Cônsul Carlos E. de Sousa Aragão.

Tantas voltas para nada. Efectuou-se apenas um voo. Explicações: insuficiência de fundos!...

 

Grootfontein. – Sítio árido, sol escaldante. Foi ali, numa tarde da primeira quinzena de Outubro, por carta de Maria Andrade para a Amélia, por intermédio duma prima em Lisboa, chegou a dolorosa notícia do falecimento do Pai, Avô, Bisavô, Irmão, Sogro aos que, uns dias atrás, o haviam visitado em sinal de despedida, agora tão distantes!

Campo de refugiados em Groodfontein

Os dias foram passando. Monótonos. Tórridos de sol a sol; frios durante a noite. No exterior da vedação mais de uma centena de vários tipos de viaturas estacionadas. Umas com as cargas de origem; outras vazias. No campo de Windhoek a situação era idêntica. Os seus proprietários – alguns já em Portugal – a vende-las por valores humilhantes preferiram abandona-las.

As autoridades sul-africanas não prometiam o embarque destas para Portugal; e da parte do governo português, nem sinais. Assim, a aproximar-se a hora da nossa “repatriação”, acabamos por “vender” as quatro viaturas por cerca de 50 contos. E, por muito favor, l000 litros de combustível e 500 de óleo por 5 contos.

De pasmar: nas vésperas da devolução do campo todas as viaturas abandonadas foram recolhidas para um recinto vedado; e no decorrer de 1976, tal como haviam sido abandonadas, despachadas para Portugal e entregues aos seus donos.

No dia 22 de Outubro é anunciada a nossa partida. Nessa noite, militares e alguns residentes da cidade, honraram-nos com uma festa de despedida, no recinto de jogos desportivos, com grupo musical.

No dia 23, os nossos pertences, devidamente rotulados, são transportados para a estação do comboio; e, de seguida, as pessoas: acomodadas, por agregado, em cabines com beliches de acordo com o número de indivíduos. Coube-nos a cabina 21, onde encontramos latas de conservas, fruta natural e bebidas. Ao meio-dia em ponto, ouve-se o silvar do comboio. Em toda a sua extensão, o acenar de muita gente, entre esta um Padre a dar-nos a sua bênção. Bem – hajam! Adeus Grootfontein!

Partida do campo de refugiados de Groodfontein para a estação de comboios.

 

Os poucos que ficaram no campo – entre estes o Zeca, Amélia e filhas – foram enviados para Johanesburgo, e dali, de avião, para Portugal.

Cerca das l7 horas o comboio pára na estação de Otchivarongo, para atrelagem doutras carruagens com mais gente proveniente do campo de Windhoek. Retomada a marcha, sem paragens, às 8 horas do dia 24, ouve-se o chiar dos travões a anunciar o fim da viagem e da linha-férrea. Estávamos no porto de Walvis Bay.

Sob denso nevoeiro, 1500 (?) desafortunados, em fila, vão sendo transferidos para bordo dum navio de cruzeiro, fretado pela África do Sul. A operação, cuidadosamente controlada pelas duas partes – autoridade sul-africana e tripulação do navio –, demorou umas duas horas. Foi respeitada a atribuição de camarotes e beliches de acordo com a praticada no comboio. Calhou-nos o camarote 21. Foi servido almoço e jantar no navio, ainda ancorado.

 

Dormimos bem. Seriam seis horas, dia 25, quando nos apercebemos que o “Oceanic”, de Taiwan, já havia levantado ferro. Cumpria a sua terceira e última viagem: numa missão sem nome.

ADEUS ÁFRICA!

Oceanic Independence, o navio que nos trouxe para Portugal.

 

A bordo, em gabinete adequado ao seu trabalho, encontrava-se uma funcionária do Instituto de Apoio ao Retorno de Nacionais – IARN, de nome Lígia. A sua missão consistia no contacto com as famílias nucleares e indivíduos solitários – constantes da relação em sua posse – para efeitos, se necessário, de alojamento em Portugal.

Às 8 horas da manhã do dia 7 de Novembro o majestoso transatlântico “Oceanic” entra na barra do Tejo. Às l0 horas atraca no Cais da Rocha, Lisboa. É colocada a escada para o desembarque. Mas tal não acontece. A “mando”duma comissão, previamente constituída – apoiada por todos –, o desembarque só teria lugar mediante a troca dos escudos “coloniais” por escudos portugueses. O refeitório, servido o pequeno-almoço, foi encerrado. Mesmo num entra e sai da funcionária do IARN para atender à situação, manteve-se o impasse. Ante tal momento, foram distribuídas latas de feijão, fruta e leite.

 

Às 22 horas é anunciada a troca da moeda, no aeroporto. As deslocações seriam de autocarro, em grupos de 30: cabeças dos agregados familiares e solitários. Em qualquer das situações, a troca era de 5.000$00 apenas! Atendidos os dois primeiros grupos – dos quais fiz parte – as operações foram suspensas.

No aeroporto, pelo mesmo motivo, assistia-se a uma situação confrangedora: na zona das chegadas, gente deitada no chão, enquanto os mais fortes, revoltados, mantinham-se firmes.

 

No dia 8 foram distribuídas pelo IARN senhas individuais de almoço, servidos pelos restaurantes próximos do cais.

Com a tripulação do navio a dar sinais de impaciência, a meio da tarde os passageiros espalham-se pelas varandas e convés com gestos de manifesto protesto. Depois dum constante sobe e desce, é retomada a troca de moeda no aeroporto. A comissão recusa mais deslocações. Exige que a operação fosse efectuada no navio. Quase de imediato entram dois “bancários”, com suas maletas, acompanhados por funcionários do IARN. Terminadas as transações, o pessoal abandona o navio. E, de seguida, descarregadas as bagagens, atiradas brutalmente para o chão pelos malvados estivadores.

 

De rol nas mãos, os funcionários do IARN fazem a chamada e em simultâneo a separação em grupos – de antemão selecionados – para diversos locais de alojamento. Calhou-nos o Grande Hotel da Figueira da Foz. Onde, acompanhados pela S.ª Lígia, chegamos já próximo da meia-noite. Distribuídos os quartos – coube-nos o 421 –, mesmo àquela hora tardia, foi-nos servida, nos aposentos, uma merenda.

 

Desgraça nossa: estávamos em Portugal; num Portugal sem rei nem roque… Em Angola, éramos cidadãos portugueses; da fronteira de Santa Clara ao porto de Walvis Bay, refugiados portugueses; em Portugal, apátridas! Os Bilhetes de Identidade de Cidadão Nacional, encimados com a distinção “R E P Ú B L I C A P O R T U G U E S A” passaram a imprestáveis; nem sequer aceites para transcrição e posterior emissão dum novo B.I. de Cidadão Nacional. Para o efeito, era exigida a certidão de nascimento e a dum ascendente português constante na certidão. Em certos casos difícil e noutros impossíveis de satisfazer: daí o arrastar dos processos durante muitos anos e, até, esquecidos!

Do execrável e enganoso Instituto de Apoio ao Retorno de Nacionais – covil de ladrões – só a palavra retorno produziu efeito: enriqueceu o vocabulário com o douto adjetivo:

RETORNADO!...

Texto de Jorge da Conceição Rodrigues

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Ver também:

Angola o meu regresso

«A incompreensão do presente nasce fatalmente

da ignorância do passado".

Marc Bloch

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